Untitled

Dans les cîmes siffle le vent, les pins Se tordent rafalés et gémissent Tournois de neige sur les chemins qui blanchissent C'est l'hiver au coin du feu d'ajoncs qu'il fait bon Malheur aux genous à la racaille Pauvres déshérités du sort Loqueteux que la faim tenaille Sous le ciel gris plane la Mort M. B.